Uno, nessuno e centomila Sergio Abramo

Sergio Abramo insieme Domenico Tallini, Wanda Ferro e Piero Aiello

Occhietto vispo. Sorriso d’ordinanza. Pacca sulle spalle degli amici e dei nemici. Sergio Abramo sale le scale di Palazzo de Nobili la mattina presto. Saluta tutti quelli che lo salutano. Bacia tutti quelli che lo baciano. Non risparmia nessuno. Poi, via. Sale a passo spedito. Nella stanza del sindaco le carte sono a posto sulla scrivania. I suoi collaboratori lo seguono a debita distanza.
Non si lasciano scappare nemmeno una smorfia. Lo capiscono al volo. E si comportano di conseguenza. Sorridono o si aggiustano la cravatta all’occorrenza. Sanno come prenderlo. E lui come prendere loro. Gli prospettano le cose da fare. Lui ascolta, attento. Un sussulto. E telefona. Vuole essere sicuro che la cosa da fare sia quella più giusta. Poi s’incazza se quello non gliel’aveva detto. S’incazza. È anni luce più avanti degli altri. Dispone le direttive opportune. E passa al secondo. Un’ora al massimo. Scende. C’è la fila fuori. Chi gli chiede un posto di lavoro. Chi lo sta per perdere. Chi di togliergli una multa. Si gira. Ascolta. Ascolta ed elabora. Ricorda. E passa al contrattacco. Il posto va bene, però. C’è sempre un però per il sindaco. Qualcun altro corre per abbracciarlo. Lo schiva. All’insistenza non sa dire di no. Sorride. Poi a muso duro al portaborse sussurra: “Non me lo fare avvicinare più”. Alle 11 ha appuntamento dal vescovo. Si mette a posto. Anche la coscienza. Bacia l’anello. S’inchina. Ascolta. Ascolta sempre Abramo. È la sua qualità principale. Telefona. Ha fretta di soddisfare subito Sua Eccellenza. Nel giro di un’ora è sistemato tutto. Alle 12 appuntamento dal governatore. Non s’inchina, ma è tutto orecchie. Ascolta ancora. Tuttu a postu. Su Corso Mazzini vogliono offrirgli un caffè. Accetta. Vasa vasa, Abramo. E abbraccia. Pranza. Di pomeriggio nelle sue aziende. È nervoso. La folla di 3mila uomini sotto il suo comando lo esalta. E’ pago. Sul trono c’è solo lui. S’incazza come una belva. Dopo cinque ore di lavoro avverte la stanchezza. Seleziona questa volta chi deve andare da lui. Come gli gira. Lui è lui e gli altri non sono nessuno. Avvocati. Ingegneri. Architetti. Con carte in mano si alternano. Ascolta. Manda a qual paese qualcuno. Ma non lo licenzia. Ha promesso. E le promesse si mantengono. È un uomo d’onore Sergio. All’uscita lo aspettano gli amici degli amici. Detta  appunti e corre. Un tizio con i baffi non gli sta simpatico a pelle, gli ricorda l'ex di Palazzo de Nobili. Lo tiene lontano. Cena. Dopocena. La SoRiCal. Si sente un giudice. C’è l’elenco dei Comuni morosi. Lo sbircia. Fa mente locale delle connotazioni politiche ed enogastronomiche dei paesi. Ascolta l’amministratore delegato, l’avvocato e il capo dei capi, l’uomo che l’ha messo lì. E sentenzia. Fa una crocetta sui nomi. Gliela taglia l’acqua. Meno 50 per cento. "Così imparano", biascica. C’è anche Catanzaro. Ha un sussulto. Come può essere? E s’incazza con se stesso. Non demorde. Meno 60 per cento. La notte è brava. C’è qualche candidato da presentare. Un amico. Fa un respiro profondo. E va. Il suo discorso è appassionato. Lavorato. Di uno che ne vede di tutti i colori il giorno. La mattina si sveglia prima del solito. Qualcosa gli frulla in testa. Non sa cosa. Ma si alza. Sale le scale del Palazzo. Lo aspetta il segretario.  È alquanto preoccupato. “Siamo senz’acqua!” gli dice. Sobbalza: “Chi è stato?” I suoi occhi sono accerchiati da un’aureola di piacere: “Sono io. Sono solo io che comando!” Risponde con un mansueto: “Lo so”. Chiama chi di dovere e ordina: “L’acqua, la voglio subito!” Nel giro di un’ora i rubinetti iniziano a scorrere. E le agenzie battono la notizia: “Il sindaco di Catanzaro come Gesù: moltiplica l’acqua. S’impone sulla lobby che gestisce la risorsa idrica calabrese e regala l'acqua ai catanzaresi. I cittadini sono entusiasti per l’ennesima prova di umanità e di coraggio del loro sindaco”.

Uno, nessuno e centomila Sergio Abramo.